no primeiro de março a contar pelos dedos eu conto histórias.

faço às minhas memórias um inventário feliz, que sei registado em números errados, absoluto de horizontes e luares sem imperfeição e anoiteço todas as lembranças carregadas

de mais erros do que aqueles que eu queria suportar. no primeiro

sol da tarde, as nossas manhãs, escuto o que está à minha volta desde que as

estações começaram a passar e reconheço, sem degraus, o fim

enganoso

a que me levou a saudade. ao raspar a noite eu estou calada e no silêncio sem traços de engano

perdoo(-te)-me, porque mesmo nas

penas e nas cinzas, foste tu quem cobriu de sal as minhas madrugadas

de gelo.